Que ce soit celui professionnel du samedi soir au Centre Bell ou celui du dimanche à l'aube, mon week end sent la glace et les gants qui puent.
Sans avoir vérifié si les gants de Komisarek sentaient mauvais, il faut le préciser,
ma soirée au Centre Bell avec fiston fut une agréable occasion de matter le mâle dans cet élément.
L'homme fan qui se laisse émerveiller par les échappés, les tirs au but et la testostérone sur et autour de la glace.
L'homme venu distraire des clients en brassant de grosses affaires.
L'homme qui espère que son fiston retienne tous les trucs de pros pour les appliquer dans le prochain match qu'il coach demain.
L'homme qui sort sa blonde pour la montrer un peu, parce qu'elle est si belle et qu'elle est avec lui.
L'homme qui trippe avec ses chums en dépenser ses air lousses.
L'homme qui sourit à la blonde célibataire que je suis, juste parce que nos yeux se sont croisés quand les Habs ont comptés.
Tous ces hommes inconnus à qui je pourrais inventer une vie ou une histoire.
Et ce matin, dans mon aréna de quartier, encore des hommes...
Des papas qui échangent quelques idées et stratégies pour la future formation des équipes mais qui se taisent tous lorsque je m'installe dans les gradins...pour me sourire et me souhaiter bon matin.
Je ne sais pas si les gants de Komisarek puent, mais peut importe puisque maintenant que Sheldon est rendu loin il me faut bien trouver un autre joueur sur qui fantasmer.
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